Le Hurleur-dans-la-Forêt

Un soir d’automne au ciel brouillé par la pluie et par les sautes de vent, Ewald Elmarsan, jeune acolyte du temple nord d’Eltor, à Osgord, observait l’entrée d’une vieille masure à deux étages à l’extrémité sud des quais. Il attendait ainsi, patiemment, dissimulé derrière le cadavre d’une charrette sans roue -dont il n’avait jamais vu le propriétaire les soirs précédents -comme si sa vie en dépendait. Et peut-être était-ce le cas.  Il était absolument immobile depuis plus d’une heure déjà mais le temps avait peu d’importance pour lui. Et la bruine se mêlant aux embruns puants des eaux du port ne le gênait pas. Un sentiment mêlé d’urgence et d’espoir l’habitait. Il n’était pas trop tard, se disait-il. Il lui resterait encore le temps.

Dans quelques instants, il le savait, elle allait sortir, et tout son esprit, tout son être était concentré sur l’instant précis où sa spectrale et vive silhouette, soudaine comme une apparition, se matérialiserait dans l’espace du seuil. Lorsque cela viendrait, il la rejoindrait, souriant, comme attiré en rêve par la lueur douce de l’intérieur, ou bien il la laisserait s’éloigner de quelques pas, et ferait un détour, s’arrangeant pour la surprendre au coin d’une rue, le long de l’un de ses parcours nocturnes préférés. Il s’efforcerait alors d’imiter de son mieux sa démarche sautillante et légère, se planterait devant elle comme par mégarde et lui prendrait la main. Il la verrait alors lui sourire…

Il hésita un instant. Il aurait pu aller frapper à sa porte, bien sûr, en fait, il en mourrait d’envie, mais elle lui avait demandé de ne pas le faire. Elle habitait une mansarde minuscule dans cette masure et le vieux douanier du rez-de-chaussée qui lui permettait de vivre là, pour presque rien –ce presque rien n’ayant jamais été clairement défini- était ridiculement jaloux et surveillait sans relâche ses allées et venues. Le bougre avait l’oreille fine, et d’après ce dont Ewald se souvenait de lui-un visage de murène aperçu par l’entrebâillement d’une porte- il n’avait aucune peine à croire tout le mal qu’il pourrait leur causer s’il le voulait, leur couple étant une cible particulièrement vulnérable. C’est que, de fait, si Ewald était acolyte d’Eltor, ce qui n’était pas si anodin à Osgord, elle en revanche n’en était pas même une fidèle et, pire que cela, elle ne semblait croire en rien, en tout cas en rien qu’elle puisse énoncer clairement. Leur relation était à ce point de vue rigoureusement inacceptable. En fait, si jamais le vieux les dénonçait-

-La lumière à l’étage s’éteignit soudainement et Ewald retint son souffle. Quelques battements de cœur plus tard, un pour chaque pas imaginaire dans l’escalier, la porte s’ouvrit et le visage d’Ewald se figea dans une expression de stupéfaction émerveillée –comme s’il n’avait pas attendu toute la journée cet instant-là. Une silhouette se découpa en léger contre-jour  dans l’embrasure de la porte. « Leyda… »ne put-il s’empêcher de murmurer.

Comme si elle avait entendu son nom, la jeune femme se tourna dans sa direction, semblant interroger l’air du soir d’un air amusé, mais elle ne le vit pas et Ewald n’osa se découvrir. D’où il était pourtant, il pouvait voir son visage, son large visage ambré aux pommettes puissamment marquées comme celles d’un garçon. Une lionne, pensa-t-il. Elle lui avait dit, le corrigeant, qu’elle avait été une lionne lors d’une vie précédente. Ses cheveux d’un blond pâle étaient rejetés en arrière et comme à chaque fois, ils donnaient à ses yeux gris-bleus – gris-bleus mais différents l’un de l’autre contemplés dans la lumière-une place immense dans son visage infiniment mobile. Leyda…

Elle était –pour la rumeur publique- une pas grand chose, une orpheline, une fille de peu, une paresseuse accomplie, sans foi ni loi.  On aurait pu ajouter à cela qu’elle était une menteuse de bonne conscience et une voleuse quand les circonstances l’exigeaient. Cela importait peu. Ces mots là ne la concerneraient jamais vraiment, ne suffiraient jamais à la définir, à la cerner et même devenaient presque pour elle d’inoffensives marques de distinction. Elle s’en amusait.

Ewald la regarda refermer la porte, tirer sur sa robe d’un geste maladroit et, se retournant, mettre le cap sur la rue des quais, s’éloignant en ne faisant presque aucun bruit. Hésitant, pétrifié, ayant manqué un premier effort de volonté pour la rejoindre, il la regarda disparaître en dehors du halo de la lanterne qui éclairait la façade. Puis, il se leva lentement et se mit à la suivre. Qu’il l’ait perdue de vue quelques instants n’était d’ailleurs pas un problème, il savait où elle se rendait. Elle irait dans la rue des quais, le long du vieux parapet, regarder l’océan un instant avant de se rendre dans l’une ou l’autre des tavernes du quartier. Lorsqu’elle était euphorique, c’était là qu’elle traînait. Mais quelle folie d’y aller seule ! Malgré ses efforts, toutefois, pour lui expliquer le danger que courait une femme se promenant la nuit dans le quartier du port, elle n’avait jamais voulu l’écouter, lui répliquant que le port lui appartenait au même titre qu’aux hommes et que si elle ne pensait jamais au danger, rien de grave ne lui arriverait jamais. Il n’avait su quoi répondre à tant de candeur. En fait, il aurait aimé qu’elle lui demande de l’escorter. Il aurait aimé qu’elle ait eu besoin de lui. Bien sûr, elle ne l’avait pas fait.

Le vent s’engouffra avec force entre les entrepôts.

                La créature la plus douce que la Terre ait portée

    Le soir venait de tomber et un serveur était passé allumer les petites bougies décoratives sur chacune des tables du restaurant. Quelqu’un avait allumé la radio sur une station FM puis l’avait éteinte. Sur le tableau noir, à l’entrée, on n’avait pas pris la peine d’effacer l’offre spéciale de la veille « Sole meunière. Julienne de Printemps. Une entrée commandée = un dessert offert ». Jour de semaine oblige, il n’y avait pas grand monde dans la salle commune et on pouvait entendre distinctement les conversations des clients.

   Deux femmes, l’une blonde, l’autre rousse, toutes deux approchant la quarantaine, étaient attablées près de la fenêtre donnant sur la cour. La blonde, Virginie, portait un pantalon noir et une veste bon marché en polyamide. Sur la chemise en jean de Fabienne, la rousse, on pouvait lire une inscription en anglais avec les mots « girl » et « sea » émergeant de sous un foulard lavande. Elles étaient un peu « pompette » après leur troisième vermouth et parlaient maintenant un peu plus fort que nécessaire. Au cours du repas, elles avaient beaucoup ri, s’étaient rappelé les bons moments passés à l’école d'aide-soignante, quinze ans plus tôt, et puis, le martini commençant à faire son effet, leurs yeux s’étaient mis à briller de petites lumières comme des reflets marins.

« Ecoute, je sais pas ce qui lui arrive en ce moment mais il a changé, dit subitement la blonde.

   Elle se pencha en avant pour la confidence. Elle savait qu’elle avait les joues toute rouges et même si personne dans le restaurant ne s’intéressait à elles, elle se sentait gênée qu’on puisse la voir ou l’entendre alors qu’elle était un peu saoule.

-Christian ? Tu parles !

-Je t’assure, il a fait des efforts. Depuis quelques temps, il est beaucoup plus gentil, beaucoup plus doux avec moi. Je le reconnais plus.

   Fabienne explora du regard la salle commune à la recherche d’un cendrier. En avisant un sur la table d’à côté, elle le transféra sans façon jusqu’à leur propre table.

-Et les semaines où il partait sans te donner de nouvelles ? Et tous les boulots qu’il a plaqué sans te demander ton avis. Et la fois où il a failli se battre avec…

-Oui, bon, je sais ce que tu penses de lui mais il a toujours été un peu comme ça. Il a jamais été tellement accommodant, même en famille, tu sais, mais…

-Attends. Qu’est-ce que tu racontes ? Faut pas exagérer. Une fois, il t’a quand même abandonnée comme ça sur le parking du Leclerc, sans prévenir, avec les commissions sur les bras et tout.

-Je sais bien mais…

-Il t’a laissée te débrouiller toute seule avec la maison et les gamins pendant des semaines. Il a fallu que tu leur inventes toute une histoire et lui, même pas un coup de fil ! Rien !

    Fabienne porta vivement une cigarette à sa bouche et en tira une bouffée nerveuse.

-Et pas une fois, encore ! Mais deux, trois fois, qu’il a foutu le camp. Je te le dis, à ta place, j’aurais jamais accepté de le reprendre. T’as été trop bonne, tiens. Moi, j’l’aurais accueilli à coups de fusil, ce salaud.

-Non, c’est pas comme ça, c’est…il m’a expliqué, il avait besoin d’ « espace »…, se défendit confusément Virginie. Mais elle n’alla pas plus loin.

-Tu comprends pas…

-Non, je comprends pas. C’est quoi sa nouvelle histoire maintenant ?

   Au lieu de répondre, Virginie se renfonça dans son siège, un peu agacée. Elle tira une cigarette du paquet de son amie et l’alluma à la flamme de la bougie. Ses joues lui cuisaient car elle ne tenait pas l’alcool. Chaque fois qu’elle buvait un peu trop –et là, elle avait clairement dépassé la limite- elle avait envie de fumer. Elle avait envie de sortir les cigarettes une par une du paquet et de les griller toutes. C’était une très mauvaise habitude, elle le savait bien. Une très mauvaise habitude qu’il faudrait absolument qu’elle corrige. 

-C’est de l’histoire ancienne, tout ça. Il a changé, je t’assure. D’ailleurs, tu sais pas ce qu’il m’a dit l’autre soir ? Il m’a dit qu’il était désolé. Il m’a dit qu’il regrettait tout le mal qu’il m’avait fait. Il m’a dit que j’étais la créature la plus douce que la Terre ait portée et qu’il regrettait tout ce qu’il m’avait fait. 

-Tu parles !

-Si, si, je t’assure. La créature la plus douce que la Terre ait portée. C’est ce qu’il a dit, et il était sincère. Ça se sent ces choses-là. Il pensait ce qu’il disait. D’ailleurs, c’est la première fois que je le voyais ému comme ça. Tu l’aurais vu…On aurait dit un ange.

-Ouais, un ange…jusqu’à ce qu’il recommence à te faire du mal. Un ange, tu parles !

-Je t’assure. Et puis, il y a autre chose, tu me croiras jamais…

-Quoi ?

-Tu me croiras jamais. Tu sais comme il est secret. Jamais un mot de trop. On ne sait jamais rien de ce qu’il pense et tout, et ben…

-Mais, vas-y !

-Il m’a dit…Il m’a dit qu’il m’aimait.

-Non ? 

-En douze ans de mariage, c’est la première fois que je l’entendais. Ça m’a fait un choc. Les premières années, j’avais bien essayé de lui faire dire, tu penses, mais impossible de lui arracher. C’était comme si ça le gênait.

-Quel foutu caractère ! C’est bien les hommes, ça. Ils disent jamais rien. Dès que tu veux parler un peu franchement, ils disent que c’est des bêtises et y’a plus rien à en tirer.

 -Oui, dit Virginie, comme si elle n’avait pas fait attention à la remarque de son amie. En tout cas, voilà qu’il me sort ça au beau milieu du repas. Je te le dis franchement, j’ai pas su quoi répondre.

-T’as sûrement bien fait de rien dire.

    Virginie piqua une nouvelle cigarette et Fabienne enleva machinalement de la table le paquet avant qu’il ne soit pillé.

-Et tous ces trucs sur le bouquin qu’il voulait écrire ? Je me souviens à chaque fois que je venais à la maison, il ne parlait pratiquement que de ça…

   Virginie eut un geste désinvolte de la main.

-Oh, ça lui est passé. Il dit que ça ne l’intéresse plus. Que le monde n’a pas besoin d’un nouvel écrivain. Il dit qu’il a compris tout ce qu’il y avait à comprendre et que maintenant il allait être plus présent pour moi. Qu’il allait rattraper le temps perdu. Il en a fini avec toutes ces bêtises. Tu devrais plutôt être contente pour moi.

     Fabienne eut un soupir résigné.

-D’accord. Bien sûr que je suis contente pour toi, ma Ninie. S’il a vraiment changé, je suis contente pour toi »   

   Ce fut une sorte de conclusion laconique avant une période de silence un peu gêné, un peu désabusé. Elle essayèrent de revenir à leur sujet de conversation favori : Guido, leur beau prof de Tango désespérément homo qui s’était froissé un muscle le jour même pendant la séance (Le restaurant était situé à deux pas de leur cours de danse latine et, après la fin de la séance, elles s’y rendaient ensemble une ou deux fois par mois). Mais le cœur n’y était plus. D’ailleurs, Virginie commençait à avoir la tête qui tournait :

- T’as pas envie d’y aller ? »

   Fabienne acquiesça et elles payèrent et se rhabillèrent dans un relatif silence. Elles se séparèrent sur le trottoir avec une bise et un « à demain » et Virginie se dirigea vers le coin de la rue. C’était encore l’heure pour le bus du soir.

   Elle n’eut pas trop longtemps à attendre. Et plus tard, elle traversa la ville, puis l’agglomération de communes, la tête au carreau songeant à Christian qui devait être rentré maintenant. Il avait retrouvé un boulot de vente par téléphone deux semaines plus tôt. Elle descendit à la place de la mairie de son village et traversa la zone de lotissements où se trouvait sa maison. La porte n’était pas verrouillée.     

   Les pièces étaient plongées dans l’ombre et elle fit de la lumière. Elle eut un soupir de découragement en voyant que Christian n’avait une fois de plus pas fait la vaisselle. Elle monta vers la chambre conjugale, en chaussettes, pour ne pas réveiller les enfants. Là, non plus, il n’y avait personne, mais un mince filet de lumière filtrait de sous la porte de la salle de bains. Elle alla y frapper doucement :

« Christian ? Christian ? Tu es là ? »

Pas de réponse.

Elle poussa la porte.

Au milieu de la baignoire, Christian se trouvait allongé, parfaitement immobile, baignant dans son sang, les deux poignets lacérés dans le sens de la longueur.

Cracovie. Août 2002. La dernière fois que je vois Marta. Quelque chose comme la fin d’un cauchemar merveilleux. J’ai encore la tête pleine de bleus et j’ai mal partout. J’ai l’impression que je vais mourir, me désintégrer en la quittant, mais il faut que je fasse quelque chose. Je fais une dernière tentative pour lui parler. Pour lui demander de changer radicalement. J’essaie de lui expliquer que je n’en peux plus, que je suis à bout. Ce n’est pas son problème, me répond-elle. Nous passons la nuit dans une série de bars avec cette impression imminente d’une chute à venir. Je me sens en feu, illuminé, prêt à devenir fou. Celle à qui j’ai tout donné est redevenue entièrement étrangère, intouchable, incompréhensible. Cette sensation étrange que les trajectoires de nos vies se séparent pour de bon, qu’une simple secousse suffit maintenant pour nous détacher l’un de l’autre. Marcin est avec nous. Nous sommes tous les trois assis à une table dans un bar quand il me dit : « Est-ce que tu veux vraiment qu’elle te tue ? » Il a parlé fort et Marta l’a parfaitement entendu. Elle essaie de lui dire de se taire, mais il ne l’écoute pas. « Non, je lui dis. Je sais. J’ai déjà pris ma décision. J’arrête. Je n’en peux plus.

-Je vais t’aider » me dit-il. « D’abord, il faut boire… »

Et nous buvons sans nous arrêter. Marta a l’air folle d’inquiétude et c’est la première fois que je la vois comme ça. Non pas furieuse, mais terrifiée. « Arrête, Baptiste, je t’en prie. »Elle veut m’empêcher de boire, mais je ne la laisse pas faire.

« Et puis pleurer… », continue Marcin. Mais il n’a pas besoin de me le dire. Je pleure sans souffrir, naturellement. Comme si c’était Marta qui coulait hors de moi. Je vois sa figure horrifiée, me fixer, et partir en milliers de petits éclats liquides. Et puis, je me mets à chanter sur la musique que le bar passe. Alice in chains. Un truc super mélodramatique. Je beugle et ça me fait un bien fou. Marcin me sourit. Marta quitte le bar brusquement et je n’essaie pas de la suivre. Tout à coup, elle n’est plus là et ça ne me fait rien. Pour tout dire, je me sens soulagé. Infiniment, incroyablement soulagé. Pour la première fois, je me fous complètement de ce qu’elle fait, de ce qu’elle veut. Pour la première fois, je n’essaie plus de la comprendre. Je suis désespéré et euphorique ; complètement paumé, naufragé, de nouveau seul mais libre, libre, libre.

Quand je rouvre les yeux, j’ai mal partout. Mon corps n’est plus qu’une immense plaie. J’ai l’impression que la pression sur ma poitrine est différente et que je suis enterrée quelque part avec quinze tonnes de terre pesant sur ma cage thoracique. J’arrive à peine à respirer. Pendant un instant, je ne sais plus où je suis et je veux hurler. Je veux hurler et je n’en ai plus la force. J’entends, quelque part, plus bas, des bourdonnements d’interphones et des portes qui claquent avec des bruits d’échafaud. Il y a des gens qui marchent et qui discutent dans un escalier, des rires simples qui ne me concernent pas. Le jour doit être levé. Je réalise alors que je suis dans notre appartement ; et aussitôt après, je me rends compte qu’elle n’est pas là. Les évènements de la nuit me reviennent d’un coup. J’ai envie de mourir. Je me force à me lever et je vais prendre une douche. Dans le miroir, ma gueule a l’air d’être passée sous un rouleau compresseur. J’ai un œil presque fermé et des hématomes partout. Je sors une bouteille de vodka d’un placard et je bois pour supporter la douleur. Je découvre une lettre près du lit. Certainement quelque chose que j’ai écrit la veille, même si je ne me souviens de rien :

…C’est de ma faute, tout est de ma faute, je n’ai encore rien compris. Je suis minable, minable, minable. Un moins que rien, tu as raison. Mais tu dois comprendre que je t’aime Marta et que j’ai besoin de toi. Marta, j’apprendrai à me haïr comme il faut, si tu veux. Je me désarticulerai, je me briserai les bras et chacun de mes os pour prendre la forme que tu veux ; pour passer à travers les trous de serrure, pour passer à travers tout ce que tu veux. Fais-moi à ton image, Marta. Demande moi, ce que tu veux. Je serai là, fidèle et propre jusqu’à l’os pour toi. Oh Marta, fais de moi ce que tu veux, laisse-moi venir à toi en rampant car je ramperai s’il le faut. Je t’obéirai comme tu le souhaites mais reviens-moi, reviens-moi, reviens-moi, je t’en supplie.

L’impression de vide est atroce. J’ai besoin d’elle à un point qui dépasse l’imagination. Il faut absolument que je la retrouve. Il faut qu’elle m’explique ce qu’il s’est passé la veille ou je vais devenir fou. Je l’appelle au moins dix fois sur son portable mais pas de réponse. Je m’habille et je sors. Dans la rue, j’ai envie de supplier chaque être humain de venir à mon aide, de m’expliquer la situation, de me délivrer. Je veux que la vendeuse d’obarzanki, qui ressemble à ma mère, vienne à mon secours. Je veux que le vieux type qui pousse sa carriole, me prenne par le bras et me raisonne. Je veux que quelqu’un, qui que ce soit, prenne en charge mon problème et m’explique que ça n’est pas si grave et que j’en fais beaucoup trop. Je tourne la tête dans toutes les directions comme si j’allais voir surgir Marta au coin de la rue. Je crois la voir partout. Je l’aperçois dans une épicerie, à travers le seuil. Je la vois entrer dans un bar. Elle tourne au coin d’une rue. Mais chaque fois, ce n’est pas elle. Je retourne au bar de la veille, mais il est fermé. Je tambourine comme un malade à la porte. Personne ne répond. Je tourne dans les rues. J’entre dans chacun des bars où nous allions et j’ai horreur de ça. Voir toutes ces têtes se tourner en ma direction, à chaque fois que passe le seuil. Voir leur air amusé, surpris, accusateur. Qu’est-ce que je faisais là ? semblait-ils dirent. De quel droit venais-je les déranger avec ma gueule défoncée ? J’ai plus que tout, peur de la reconnaître elle, avec un autre type. Mais je ne la trouve pas. Nulle part. Dans les rues, tout le monde m’est hostile, maintenant, c’est évident. Les passants foncent sur moi comme s’ils voulaient me poignarder. Les groupes de jeunes me regardent passer en complotant contre moi. Le monde entier m’en veut. Je finis par échouer chez Marcin qui a un mouvement de recul en voyant ma tête. Il m’explique que Marta est là et qu’elle dort encore. Elle a pris de la drogue avec ces types, m’explique-t-il. Pourquoi étions-nous retournés là-bas ? Pourtant, il m’avait prévenu. Je ne lui réponds rien. Comment est-ce que je pourrais lui expliquer ? Dans la chambre, Marta dort. Elle est si blanche qu’elle a l’air d’un cadavre. « Héroïne » me glisse Marcin. Soudain, je la hais. Je la hais pour ce qu’elle se fait à elle-même et pour ce qu’elle me fait. Je m’assis au bord du lit et j’attends qu’elle se réveille. J’ai envie d’être un salaud avec elle. J’ai envie de lui dire d’aller se faire foutre, de lui balancer toute ma rage à la figure. Mais quand ses yeux gonflés finissent par s’ouvrir, elle se jette dans mes bras et ça me coupe le souffle. Comment peux-t-elle faire ça ? Comment après ça, le simple contact de ses bras autour de mon cou peut-il me faire autant d’effet ? Je la hais. Elle n’a pas le droit. Elle n’a pas le droit. Pourtant, je ne peux m’empêcher de l’embrasser et je me déteste pour ce baiser. « Ramène-moi » me dit-elle. Je l’aide à se rhabiller, crispé, prêt à exploser à tout moment. Mais je ne dis rien. Je l’aide à marcher dans la rue, et le fait de pouvoir l’aider ravive mon amour comme de l’essence balancée dans un feu. A l’appartement, je la regarde s’endormir à nouveau, épuisée.

Comme Claire ne répondait toujours pas à mes appels, je me suis saoulé non stop, pendant trois jours avant de réaliser ce que je faisais. Lorsque j’ai finalement arrêté de boire, je me suis réveillé avec l’impression d’être en enfer. Je suffoquais. L’air s’était comme raréfié dans la chambre et il fallait que je m’hyperventile en permanence pour ne pas devenir fou. J’étais persuadé d’être en train de mourir. Je suis sorti marcher pendant deux ou trois heures, pour pouvoir ensuite dormir, mais impossible de me détendre assez pour ça. Pendant la journée et la nuit blanche qui ont suivi, c’était comme si quelqu’un s’était assis sur ma poitrine, pour m’empêcher de respirer. Et vu la pression, c’était sans doute un lanceur de poids ou un sumotori. J’avais rarement connu quelque chose d’aussi pénible. La nuit, j’ai tourné en sueur dans mon lit, la bouche ouverte, plein d’énergie négative comme si j’étais branché sur le secteur. Toutes les heures ou toutes les demies heures, les trains de marchandises qui passaient à côté de mon immeuble me faisaient sursauter. Lorsque j’ai finalement pu dormir, j’ai rêvé de livres pour enfants dessinés par des mongoliens, quelque chose d’innocent et de nauséeux en même temps, écrit avec deux cents mots de vocabulaire. Je me suis réveillé en sursaut. Je n’en pouvais plus. J’avais l’impression d’avoir complètement perdu les pédales. Je n’avais rien vu venir. Comme c’était facile pour moi de m’enfoncer ! Comme ça l’avait toujours été ! Le petit sentier à travers l’enfer dont parle William Blake est tellement étroit que je suis incapable de le suivre. Je trébuche à chaque fois. Je le perds de vue. Comment font les autres pour vivre ? Je ne sais pas. Je suis à des années lumières d’eux. Ils ne peuvent pas m’atteindre. Pourtant, quand on y pense, la différence est minimale entre eux et moi ; entre une personne sobre et un ivrogne, entre un type équilibré et un type incapable de se maîtriser. La différence est invisible à l’œil nu, c’est juste une question de faculté à s’adapter, de chimie du cerveau, d’éducation. Peut-être d’un gêne ou deux de défectueux. Rien de plus. Mais à l’arrivée, cette infime variation prend des proportions immenses. Impossible de le nier. Impossible de faire comme si de rien n’était. Je vais partir donc. Dès que j’irai un peu mieux, je partirai vers le Nord, vers la Norvège. Il y a un an, quelqu’un m’a parlé de Tromsø, où je pourrais me rendre facilement. De là, je pourrai pousser plus loin. J’irai voir les fjords et je passerai le cercle arctique. Là, je serai bien. Je ne pourrai pas faire n’importe quoi. Si je ne pars pas bientôt, de toutes façons, je vais mourir. Et ce n’est pas ce que je veux. Il me reste suffisamment de lucidité pour savoir que je ne veux pas réellement mourir. En tout cas, pas comme ça. Pas ici. Ce soir, fatigué et blanc comme un cadavre, j’ai fini par sortir me ravitailler et j’ai croisé J-F au coin de la rue. J’ai essayé de lui expliquer que j’allais partir, mais il ne m’a pas écouté. « Je sais ce que tu racontes sur moi, partout en ville, il m’a dit. Si jamais je te croise à côté de chez moi, je sors le fusil. T’as pigé ? » Et il s’est tiré avant que j’ai eu le temps de répondre. Oui, il est vraiment temps pour moi de partir.